O ANJO

Num vôo que simula

o bater das asas que

não possuo

Rasgo montanhas e

desço com os ventos

às aguas cinzentas

dos rios

E depois, farto da

poesia torta e

sinuosa das encostas

E sem nenhum

poder de comunicação

com os peixes

Deixo-me cair nas

vertentes imaginárias

das alturas

Impulsionado pelas

correntes do desespero

Indo de encontro e

pouco a pouco

(despedaçando-me)

à textura dura,

quente e fatal dos

meus próprios

terrores (lá embaixo,

à espreita).

Gosto de sangue

na boca.

Pulsação desenfreada na virilha.

Asas quebradas...

Renan

 A NOVIDADE QUE NÃO ERA

 Nem precisava Freud ter descoberto

a sublimação.

E quem não sabe que por trás

de cada artista está uma dor

esquecida, um desejo sufocado,

uma alma aflita, uma angústia,

que se perdem no tempo e se

tranformam no belo que alimenta

e dá alento, mas nunca chega

de fato a curar a ferida?

Não posso crer que os artistas

são felizes.

Mas como faz bem à humanidade

a sua loucura...

Renan

EU

Narciso é a vida agoniando

num corpo sem norte

Numa flor que fenece

e renasce num nome

É o brilho do olho que mira

a verdade, do que é

insondável e

inacessível ao olhar

É o canto e o

sonho que navegam

em círculos, fechados

na imensidão e

no mistério

das águas

Narciso é a morte

agoniando entre

vida e paixão

É a inconclusão dos projetos

É o ser sem completude

É ânsia eterna

É busca aflita e suicida

do amor total

Encerrado no espelho do abismo

do absoluto.

É o ser em  si mesmo.

Adormecido entre

possibilidades

de vida

e ímpetos

de vazia imortalidade.

É a embriaguez do fascínio.

É a desilusão do desejo.

Renan